Edgar Allan Poe

Hace mucho tiempo que no lo releo. Lei casi todo lo suyo, o, al menos, lo que procuré cayera en mis manos. No sé cómo me lo tomaría ahora. Me gusta esto que Lou Reed le dedica.

Escohotado

Los enemigos del comercio, su último. No lo he leído, todavía. Gracias por la deferencia y por anticipado.

Erich Fromm

"Aun la exhibición de enojo, odio, de la absoluta falta de inhibición, se consideran pruebas de intimidad, y ello puede explicar la atracción pervertida que sienten los integrantes de muchos matrimonios que sólo parecen íntimos cuando están en la cama o cuando dan rienda suelta a su odio o a su rabia recíprocos."

De El arte de amar

Fromm, con coles de mi cosecha, daría para un buen desaguisado.

Anthony Burguess

"No me disculpo por la humildad de mi propósito, que fue y sigue siendo, entretener".

Y vaya si lo consigue. Esa frase, extraída del prólogo -también del autor- de su The Eve of Saint Venus -La víspera de Santa Venus, acá- no consigue disimular el talento artístico de este hombre pese a sus propios e irlandeses esfuerzos.

Disfrútala, si quieres hacerlo. La sobrevuelan casi todas las cosas.

Tráiler

Que es como un extracto. Algo hago mal, averiguaré. La música, de la BSO.

John Toole

Con quince años no se le ocurrió otra cosa que escribir:

"-¡Eres un marica! -gritó uno de los amigos de Bruce, cogiéndome por el cuello de la camisa.
Sentí un nudo en la garganta. No sabía qué significaba esa palabra, pero por su modo de decirlo supe que no era nada bueno. Miré a Bruce, pensando que podía interponerse entre el chico y yo, pero él se quedó donde estaba, mirándonos muy satisfecho.
Entonces recibí el primer tortazo. Fue en la cabeza, por encima del ojo, y me eché a llorar de nuevo, pero esta vez más fuerte. Todos me atacaron a la vez, sentí que caía hacia atrás y aterricé con los tres encima. Mi estómago hizo un desagradable ruido rechinante y empecé a notar que el vómito me subía a la garganta. Ahora los labios me sabían a sangre y sentía un miedo terrible que me hormigueaba por las piernas. El cosquilleo siguió avanzando hasta que me agarró allí donde más lo notaba. Entonces vomité, sobre mí, Bruce y los otros dos. Ellos gritaron y saltaron para apartarse de mí. Me quedé allí tendido, bajo el calor del sol, cubierto de polvo."

La escena sucede cuando tenía cinco años y lo habían llevado, por primera vez, a relacionarse con otros niños. Pertenece a su libro La Biblia de neón.

Charles Maturin

Este irlandés dejó escrito, para finalizar el prefacio de su Melmoth:

"No puedo aparecer nuevamente ante el público bajo la tan inapropiada imagen de escritor de novelas sin lamentar la necesidad que me impulsa a ello. De proporcionarme mi profesión los medios de subsistencia, me consideraría culpable, efectivamente, de valerme de otros medios; pero ¿acaso puedo elegir?

Dublín, 31 de agosto de 1820"

Murió cuatro años después.

Benedetti

ÉSTA ES MI CASA

No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas sus puertas dan afuera del
mundo.

En "Sólo mientras tanto", 1948-50. Pasadísimo de moda. Sin duda.

Bukowsi, Charles

SÉ AMABLE

siempre nos piden
que entendamos el punto de vista
de los otros
sin importar si es
anticuado
necio
asqueroso.

a uno le piden
que entienda
amablemente
todos los errores de los otros
sus vidas desperdiciadas
sobre todo si son
de edad avanzada.

pero su edad es lo único
en lo que nos fijamos.
han envejecido
mal
porque han
vivido sin enfoque,
se han negado
a ver.
¿que no es culpa suya?

¿culpa de quién?

¿mía?

se me pide que oculte
mi opinión
ante ellos
por miedo a su
miedo.

la edad no es un crimen

pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
desperdiciada

entre tantas
vidas
deliberadamente
desperdiciadas

sí lo es.

De un librito -67 páginas- publicado por Mondadori -Mitos Poesía-: 20 poemas. Encontrado en la basura.